Purificación
l
lo inútil de nuestras obras
llueve sobre el gris
No hay sitio
deambulamos
entre fabulas y espejismos
ll
Los arboles
alzan sus copas sedientos
un ruido de fondo
maquinal
quiebra el canto de las aves
desgarra la tierra
todo
se acelera
se acelera
lll
Reniego de mi especie
Y crezco sin prisa hacia la luz.
Andres Reitman
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